Leben in Scherben

Bahnhofsvorplätze, Stadtparks und immer wieder neue Bekannte mit Schlafcouch: Auch in einem reichen Land wie Deutschland leben tausende Jugendliche auf der Straße – trotz eines weltweit renommierten Jugendhilfegesetzes. 

Etwas läuft beharrlich falsch. Aber was? Muss man den Freiheitsdrang mancher – oft schwer traumatisierter – Kinder akzeptieren, die lieber ein gefährliches Leben auf der Straße in Kauf nehmen als ein Leben voller Regeln in einer Einrichtung? Oder gäbe es einen Weg, ihnen zu helfen? 

Zwei Geschichte sollen hier erzählt werden, die von Sandra und die von Naomi. Erstere ist auf dem Weg in die Obdachlosigkeit, letztere befreit sich gerade daraus. Sandra hat eine lange Karriere durch alle möglichen Jugendhilfeeinrichtungen hinter sich und ist nun daraus geflohen. Naomi hat ihr Leben schon als Grundschulkind vor allem auf der Straße verbracht, auf der Flucht vor ihrem brutalen Vater – und versucht nun, sich von Drogen und Obdachlosigkeit zu befreien. 

Und über allem die Frage: Gibt es nicht doch eine Möglichkeit, mehr Kinder von den Straßen herunter zu bekommen?

Naomi 

Der Schatten lauert. Naomis Schritte werden schneller, ihre Pupillen weiten sich, die Augen werden so schwarz wie die Angst, die sie gerade packt. 

„Zähl rückwärts“, sagt ihre Betreuerin. „Von 107 an. Wo bist du jetzt gerade?“ 107, das ist eine willkürliche Zahl.

„Bei 107“, sagt Naomi. 

„Wir gehen jetzt mal schauen, wie aufgeräumt die Küche heute aussieht“, sagt ihre Betreuerin, schlank, blond, feste Stimme, fester Händedruck. Sie greift Naomis Hand und zieht sie aus ihrem Zimmer.

Aber der Schatten, der sie gerade quält, lauert auch im hellen Flur des Essener Theresienwohnheims für obdachlose Frauen.  „107, 106, 105, 104…“ Die Betreuerin zählt mit, auf Naomis Stirn steht Schweiß. Sie zählen zusammen, laufen die Treppen im Hausflur rauf und runter, in die Küche, zurück in Naomis Zimmer –   um Naomi hier zu halten, in der Realität mit zählbaren Treppenstufen, an einem Arm, an dem sie sich festhalten kann, wenn der Schatten sie mitreißen will in seine Welt voller Schreie und Schläge. Sich auf banales Zählen zu konzentrieren kann helfen, in der Gegenwart zu bleiben, sich zu schützen vor den Flashbacks, die sie regelmäßig überfallen. 

„103, 102, 101…“ An diesem Tag klappt es. Naomi atmet aus, ihre Augen sind hellblau, wenn die Angst ihren Körper verlässt. „Danke“, sagt sie und schlingt die Arme um die Betreuerin. Erschöpft.

Vor 17 Jahren begann dieses Flackern zwischen Realität und Fantasiewelt zum ersten Mal. Damals presste ihr Vater der Fünfjährigen ein Bügeleisen auf den Rücken. Die floh vor den Schmerzen auf eine Blumenwiese. Entkam der Quälerei durch die Flucht in eine andere Realität. Statt an Schmerzen erinnert sie sich noch heute an Sonne und bunte Farben. Den Abdruck des Bügeleisens sieht man für immer. Weiß und wellig ist das Hautdreieck auf ihrem Rücken, bis heute eine gefühllose Stelle.

Aber die Schmerzen und die Schreie, die ihr Gehirn ihr damals ersparen wollte, kommen regelmäßig in Flashbacks zurück. „Dissoziationen heißt das Ganze“, das kann Naomi heute im Wohnheim erklären, mit ruhiger Stimme, wenn sie von den „Abläufen in meinem Gehirn“ spricht. 

Zu ihrem Weg runter von der Straße gehört auch eine Traumatherapie, um die Schatten ihrer Kindheit in den Griff zu kriegen – soweit es geht.  „Die schlimmsten Erlebnisse hat das Gehirn in andere Regionen geschoben, das ist eigentlich eine Schutzfunktion“, sagt sie. Und: „Das hab ich jetzt, es kann besser werden, ganz weg geht es wahrscheinlich nicht.“ Auch eine von den Sachen, mit denen sie hier zu leben lernt.

Sandra

Dortmund, Hauptbahnhof, halb zehn Uhr morgens – an einem Dienstag im Mai beginnt eine andere junge Frau jenes Leben, das Naomi gerade hinter sich lässt, ein Leben auf der Straße, mit allen Freiheiten, mit allen Widrigkeiten. Die Luft ist noch schwül-warm vom Gewitter der Nacht, die Raucher unter den Berufspendlern drängen sich genervt auf dem Bahnhofsvorplatz: Bahnstreik. 

Ein paar Meter weiter hat Sandra ganz andere Probleme. „Nein“, ruft sie, „nicht das, bitte nicht auch noch das!“ Sie kippt ihren Rucksack vor den Eingang der McDonalds-Filiale, Kopfhörer, Feuerzeug, T-Shirt, Glasscherben. Und das Stück rohes Fleisch, nach dem sie gesucht hatte. Die Ränder sind grau geworden, blasig, riechen nach Kanalisation und Mülleimer. Die drei Frettchen in der Transportbox neben Sandra stecken ihre Nasen durchs Gitter der Türöffnung, zeigen hungrig ihre spitzen Zähne. 

„Bitte, bitte nicht“, sagt Sandra noch einmal. Es ist aber passiert: Der Bilderrahmen in ihrem Rucksack ist zersprungen. Ein Stück Rahmenglas hat das Foto darin angeschabt, an einigen Stellen klebt das verdorbene Fleisch. Eine weiße Stelle im Gesicht einer Frau mit kurzen, grauen Haaren, Blümchenbluse, Kaffeetasse. „Das ist das einzige, was ich von Mama noch habe. Und ihre Todesanzeige aus der Zeitung.“ Auch an der klebt jetzt altes Fleisch. 

Sandra hat es in einer anderen Stadt gekauft, vom letzten Geld, für die drei Frettchen, für Gwin, Amy und Ellie, die konnte sie einfach nicht zurücklassen – sie waren das Wichtigste in ihrem alten Leben in Hamburg. Das einzige Lebendige in der Wohnung, in der die Mutter starb, vor einem Dreivierteljahr. Sandra hat die Wohnung ein paar Stunden zuvor verlassen, unerträglich waren die Erinnerungen geworden. Und auch die gesetzliche Betreuerin will sie nicht mehr sehen, die ihr das Familiengericht als Vormund zugeteilt hatte und die wollte, dass Sandra in die geschlossene Psychiatrie eingewiesen wird. Wegen ihrer Borderline-Störung und weil sie sie für gefährlich hält für andere – „nur Schlechtes sieht sie in mir.“ 

Doch da eingesperrt zu sein, das würde sie nicht aushalten. Stattdessen will sie jetzt neu anfangen, Sandra, hier in Dortmund. Die erste Nacht hat schlecht geendet. Sie hatte sich in einem Online-Chat in ein Mädchen verknallt, mit ihr gemeinsam die Nacht verbracht, unter dem Vordach des Bahnhofs, wo sich viele wohnungslose Menschen treffen, darunter viele junge. McDonalds hat die ganze Nacht auf, das W-Lan funktioniert gut, „erst hatten wir auch voll Spaß“. 

Aber dann gab es Streit, sagt Sandra, „sie hat Schluss gemacht und dann hab ich sie zu feste angepackt, das tut mir voll leid.“ Und jetzt ist die gerade Verflossene offline, schon seit drei Stunden. Die Tränen bleiben in Sandras Augen stecken, denn das Handy schnurrt: Die Cousine aus Herne schreibt, dass sie krank ist und noch nicht weiß, ob Sandra bei ihr übernachten kann. 

Damit bleibt der 19-Jährigen: die Straße. 

Sie ist auf der Flucht vor ihrem alten Leben. Auf der Flucht vor dem Jugendhilfesystem, das ihr auf eine Weise helfen will, wie sie es auf keinen Fall will. Von dem sie sich unter Druck gesetzt fühlt. Deshalb will sie nichts vom Jugendamt wissen. Sobald sie Polizisten vorbeigehen sieht, verschwindet sie – bloß nicht weggebracht werden, nicht zurück in die Heimatstadt. Das Misstrauen sitzt so tief, dass  auch der Zettel mit Schlaf- und Beratungsstellen aus der Dortmunder Bahnhofsmission unbenutzt zwischen den Scherben im Rucksack verschwindet. 

Wegen ihrer Angst, gefunden zu werden, lässt sich die Geschichte ihrer Vergangenheit nicht beim zuständigen Jugendamt überprüfen. Sandra erteilte uns nicht die Erlaubnis, mit den Kontakt aufzunehmen. 

Exkurs: Wie viele Straßenkinder gibt es?

Es gibt keine verlässlichen Zahlen zu Straßenkindern in Deutschland, nur sehr  unterschiedliche Schätzungen –  zwischen 2.500 und 20.000 schwanken die Zahlen. Was unter anderem daran liegt, dass umstritten ist, wer überhaupt ein Straßenkind ist. Kinder, die draußen schlafen? Oder auch die, die zwischen leiblichen Eltern, betreuten Wohngruppen und der Straße hin- und herwandern? Oder bei immer neuen Bekannten wohnen und bei ihren Eltern gemeldet bleiben? 

Die letzte offizielle Zahl der Bundesregierung kommt aus dem zweiten Armutsbericht von 2005 und geht von 7.200 Minderjährigen und jungen Erwachsenen aus, seitdem gibt es keine offiziellen Zahlen mehr. Das soll sich ändern, verspricht die Bundesfamilienministerin Manuela Schwesig (SPD). Ihr Ministerium fördert seit dem vergangenen Jahr vier Modellprojekte in Berlin, um, sagt ein Sprecher, „Erkenntnisse darüber zu bekommen, welche Ansätze zur Integration von Straßenkindern erforderlich sind“. Und um herauszufinden, „über welche Größenordnung wir bei dem Thema eigentlich sprechen.“ 

Die niedrigste Schätzung über Straßenkinder stammt von der bundesweit arbeitenden Organisation Off Road Kids, die von höchstens 2.500 Kindern ausgehen, die pro Jahr ausreißen und von denen nur einige Hundert längere Zeit auf der Straße leben. Basis der Schätzung ist die Vermisstenstatistik des Bundeskriminalamtes.

Dagegen geht das Bündnis für Straßenkinder in Deutschland – ein Zusammenschluss von mehr als 20 Organisationen – von mindestens 9.000 aus. Die Nichtregierungsorganisation Terre des hommes hat dafür Nutzerdaten in den rund 50 deutschen Notschlafstellen für Straßenkinder ausgewertet. Aus dieser Statistik ergibt sich auch: Dass 2,5 Prozent jünger als 14 sind, rund ein Fünftel zwischen 14 und 16 Jahre alt, 30 Prozent zwischen und 16 und 18 sind. Gut die Hälfte derjenigen, die Notschlafstellen aufsuchen, sind volljährig, also keine Kinder mehr im rechtlichen Sinne. 

Die Erfahrung von Streetworkern zeigt: Viele derer, die später auf der Straße landen, wurden schon als Kinder staatlich betreut, waren in Jugendschutzstellen, in Kinderheimen, bei Pflegeeltern. Untersuchungen des Deutschen Jugendinstituts bestätigen das. Als  „Pendelkarrieren“ beschreiben Soziologen das Leben dieser Kinder: Immer neue Wohngruppen, immer neue Betreuer, weil es in der Einrichtung davor Probleme gab, oder weil sie und ihre Probleme nicht hineinpassten.

Andere sind, wie Naomi in Essen, erstmal nur tagsüber auf die Straße geflüchtet, aus Angst vor Schlägen, und tauchen in keiner Statistik auf  – und bleiben damit statistisch eine Dunkelziffer. 

Die höchste Schätzung stammt von Jörg Richert, Vorstand des Bündnisses für Straßenkinder in Deutschland. „20.000 ist eine realistische Zahl“, sagt er. „Es wenden sich ja bei weitem nicht alle Betroffenen an soziale Einrichtungen und längst nicht alle Jugendlichen werden von ihren Eltern als vermisst gemeldet.“ Viele blieben einfach bei ihren Eltern gemeldet und seien dann eben nicht da. „Manche schlafen auch noch ab und an bei ihrer Herkunftsfamilie.“ Oder bei wechselnden Bekannten und gar nicht draußen, bleiben damit noch unsichtbarer. „Das ist ja auch das Ziel: Abtauchen“, sagt Richert. 

Oder sie wechseln wie Sandra die Stadt, um woanders neu anzufangen, zu verschwinden und die Spuren zu verwischen. Auch die neuste, frisch im Juni erschienene, Schätzung vom Deutschen Jugendinstitut kommt in einer von der Vodafone Stiftung beauftragten Studie auf etwa 21.000 so genannte „entkoppelte Minderjährige und junge Erwachsene“ in Deutschland: junge Menschen, die sich weder in der Schule, noch in Ausbildung, noch in Jugend-, Arbeitslosen- oder Sozialhilfe befinden –  aus dem System gefallen sind.

Naomi

Auch Naomi, in Essen, taucht in keiner Statistik auf, bleibt unsichtbar für das Jugendamt, bis zum Schluss, da steht sie in einer Notschlafstelle für obdachlose Jugendliche vor den Trümmern ihres Lebens. Auf den Herd gefallen, das hatten Naomis Eltern im Krankenhaus über die dreieckige Brandwunde auf dem Rücken ihrer fünfjährigen Tochter erzählt. Und das sollte Naomi auch im Kindergarten erzählen, falls jemand fragt. Es fragte aber niemand. „Dabei war es so offensichtlich: Wer fällt denn bitteschön mit dem Rücken auf den Herd?“ Naomi kann diese Fragen heute stellen. Sie ist jetzt 22 Jahre alt, Zurückschauen hilft beim Beenden, sagt sie. Und ihre Geschichte zu erzählen vielleicht dabei, dass es anderen Kindern so nicht passiert. Unsichtbaren Kindern wie ihr, die mitten in Deutschland eine Jugend auf der Straße verbringen. 

Nichts über die Eltern sagen, sonst hassen sie mich noch mehr – so denkt die kleine Naomi, geboren in den 1990er Jahren in Essen, als jüngste ihrer Familie mit zwei Halbbrüdern, einer aus der alten Beziehung ihrer Mutter, einer aus der des Vaters. Nichts sagen, damit auch nichts gefragt wird, nichts sagen, damit es nicht noch schlimmer wird Zuhause. Damit droht ihr Vater, das hat Naomi auch verinnerlicht – es reicht, um unsichtbar für die Jugendhilfe zu werden, wenn die Institutionen nicht gut zusammenarbeiten. 

Die vielen blauen Flecken hat ihre Mutter immer irgendwie erklärt im Kindergarten und in der Grundschule – und überzeugt: Naomi, das bewegungsfreudige Kind, das vor Türrahmen läuft, die Treppen herunterfällt, Besenstiele ins Auge bekommt. Die andere Kinder mit einer solchen Wut prügelt, dass sie in der dritten Klasse zur Förderschule wechselt. Kleine Klassen, Lehrer, die sie eigentlich nett findet. Ihr Elternhaus bleibt aber auch hier ihr Geheimnis, immer. 

Wie eine Katze wird sie dort gepackt und an die Wand geworfen, wenn ihr Vater wütend ist. Und das ist er oft. Eine Wut aus dem Nichts. Sie kommt, auch wenn Naomi durch die Wohnung schleicht, versucht alles richtig zu machen, nicht zu stören. 

Wenn er wütend wird, riecht er meistens nach Alkohol. Das tut er auch, wenn er nachts in ihr Bett kommt und sie am ganzen Körper anfasst. Auch sie muss ihn dann überall anfassen. Ihre Mutter schweigt dazu, schweigt, egal, wie laut ihre Tochter schreit. Hilfe ist ein Wort, das nichts ändert. Ein Wort, das Naomi irgendwann auch nicht mehr schreit. Stattdessen verschwindet sie in Blumenwiesen-Welten. 

Dann stirbt der Vater. Neun Jahre ist Naomi da alt, und erleichtert, aber nur kurz. Ihr 16 Jahre älterer Halbbruder übernimmt das Prügeln, ich bin er, das sagt er ihr dabei sogar. Bis heute fürchtet sie sich vor ihm, deshalb erzählt sie ihre Geschichte mit anderen Namen und ohne Details, die ihn zu ihr führen können.

Für die meisten soll ihre Lebensgeschichte sowieso ein Geheimnis bleiben – wie für die Lehrer, die sie jeden Tag gesehen haben. Als einzige der Klasse hat sie einen Abschluss auf der Sonderschule geschafft, an der Berufsschule den Realschulabschluss und dann nur ganz knapp nicht das Abitur. Nach außen eine Erfolgsgeschichte. Oder für die Trainer beim Eishockey oder beim Fußball – Naomi im Sturm, knallhart, kann nach jedem Sturz sofort wieder aufstehen, weint niemals. Kein Mädchen, das nach Hilfe fragt. Kein Mädchen, um das sich jemand kümmert.

Exkurs: Recht auf Erziehung

Jedes Kind in Deutschland hat ein staatlich verbrieftes „Recht auf  Erziehung“. Das deutsche Kinder- und Jugendhilfegesetz gilt international als eines der weitestgehenden der Welt. Jugendhilfe ist Ländersache, zuständig für die Umsetzung sind die Städte und Gemeinden. Auch, wenn Jugendliche die Stadt wechseln, bleibt das kommunale Jugendamt aus der Region zuständig, aus der das Kind stammt – Jugendhilfepolitik wird vor Ort gemacht, hängt an kommunalen Finanzen.

„Jeder junge Mensch hat das Recht auf Förderung seiner Entwicklung und Erziehung zu einer eigenverantwortlichen und gemeinschaftsfähigen Persönlichkeit“, heißt es in dem Gesetz. Ein „junger Mensch“ ist in diesem Gesetz bis 27 Jahre alt.  Ausgeschöpft wird dies allerdings selten: Mit 18 werden viele Jugendhilfeangebote beendet und keine neuen mehr gemacht, das berichten Jugendliche auf der Straße, von denen die meisten schon in vielen Hilfeeinrichtungen waren. Sie würden zum Jobcenter geschickt und dann zwischen den Ämtern hin und her, keiner fühle sich zuständig. 

Die aktuelle Untersuchung des Deutschen Jugendinstituts bestätigt das bundesweit: Weil Jugendhilfe teuer ist und viele Kommunen unter finanziellem Druck stehen, werden die Jobcenter zuständig für Jugendliche wie Sandra. Und „entgegen pädagogischer Vernunft“ werden Jugendliche aus Heimen „unverhältnismäßig früh in eigenen Wohnungen verselbständigt“, schreiben die Autoren. Obwohl gerade diese Jugendlichen eine schwierige Biografie hatten, Verwahrlosung, Misshandlung erlebt haben und oft psychisch labil sind. Die Folgen: Sie kommen oft nicht zurecht mit den Freiheiten und Pflichten, überschulden sich, geraten an falsche Freunde. 

Insbesondere Hartz IV funktioniere nicht für sie, kritisieren die Experten. Beim „Fördern und Fordern“ steht dort für Unter-25-Jährige vor allem das Fordern im Vordergrund: Die Sanktionsmöglichkeiten sind schärfer als für ältere Arbeitslose, das Geld kann schneller ganz gestrichen werden, wenn Fristen und Termine verpasst werden. Und dann ist die eigene Wohnung ganz schnell wieder weg.  

Sandra

Sandra kennt anders als Naomi viele „Maßnahmen“ der Jugendhilfe, ein Behördenwort, das die 19-Jährige wie viele Jugendliche, die zwischen Straße und Jugendhilfe pendeln, mit schneller Verachtung ausspricht. So viele Maßnahmen, dass die Reihenfolge verloren gegangen ist – genau wie das Vertrauen, dass das irgendetwas zum Guten verändert für sie. Heim, Psychiatrie, wieder nach Hause, wieder in die Psychiatrie, neue Wohngruppe – zwischendurch haut sie immer wieder ab. In einer ihrer wechselnden Heimatstädte hat sie einen Rekord erzielt damit, das hat jemand vom Jugendamt zu ihr gesagt, als sie wieder aus einer Einrichtung geflogen ist. 

Sie lebt mit diesen „Maßnahmen“, seit sie 12 ist. An die Zeit davor erinnert sie sich kaum, grübelt, wann der Vater ging, in welcher Reihenfolge die neuen Männer der Mutter in ihr Leben kamen. Die meisten mag sie nicht. 

Und die Mutter arbeitet viel, hat als Campingplatz-Angestellte lange und unregelmäßige Arbeitszeiten, häufig auch am Wochenende. Wenn sie sich sehen, streiten sie sich jetzt heftig, prügeln und beschimpfen sich, oft rufen die Nachbarn die Polizei. Manchmal nimmt die Sandra dann mit, sie schläft dann in Jugendschutzstellen –  kurzfristige Unterbringungen vom städtischen Jugendamt für Kinder und Jugendliche bei Familienkrisen. Manchmal geht es von dort ins Heim, manchmal in die Psychiatrie, manchmal auch zurück nach Hause, in das auch einmal eine Familienhelferin vom Jugendamt kommt.

 Ihr eigenes Verhalten hat sich irgendwie verändert, so erklärt sich das Sandra. So hört sie es auch von allen Seiten – in der Schule, in die sie kaum noch geht, von der Mutter, die sie schreiend vor die Tür setzt, von der Polizei, bei der Anzeigen eingehen über Sandra – wegen verschiedenen Sachen, genauer will sie da nicht werden: Aggressiv sei sie, unberechenbar, deshalb kommt sie auch zwischendurch in die Psychiatrie. Eine schwere Form von ADHS soll sie erst haben, das Aufmerksamkeits-Defizit- Syndrom mit Hyperaktivität. Sie bekommt einen Schwerbehindertenausweis, mit dem sie umsonst Zug fahren kann. Nützlich für sie, wenn sie aus den Heimen flieht.

Dort kommt sie vor allem mit den anderen Jugendlichen in den Wohngruppen „nicht klar“, heißt: Es gibt Schlägereien, immer wieder. Manchmal wird sie rausgeworfen, manchmal haut sie ab und fährt einfach irgendwohin, steigt aus, lernt neue Leute an neuen Bahnhöfen kennen, bis die Polizei sie zurückbringt. Einmal bis nach Bayern, in eine große Stadt, von der sie sich nur an den Bahnhof erinnert: Viele Drogen gab es da, sogar Koks  – und ein Mädchen, in das sie sich vom Heim aus per Internet-Community verliebt hat, wie vor einigen Wochen in das Mädchen aus Dortmund. Meistens flieht sie aus den Heimen aber zurück zur Mutter, bis auch da wieder die Fäuste fliegen.

Auf den linken Unterarm hat sie sich ein rotes Herz tätowieren lassen, darunter in Schreibschrift: „Mama, ich liebe dich“, zwei Tage vor ihrem Tod hat Sandra sich das stechen lassen, die Mutter hat Krebs im Endstadium. Sandra ist dabei, als sie stirbt, sagt ihr, dass sie sie über alles liebt, und wie leid ihr alles tut. Ihre ältere Schwester zieht zu ihrem Freund, Sandra bleibt allein in der Wohnung zurück, betreut von ihrem Vormund. Und hält es immer weniger dort aus. 

Naomi 

Naomi geht tapfer jeden Tag zur Schule, auch wenn sie vor Müdigkeit manchmal kaum die Augen aufhalten kann und die blauen Flecken beim Sitzen weh tun. Die nächsten Jahre verbringt sie vor allem auf der Straße, geht schon als Grundschülerin nur zum Schlafen nach Hause – und dass möglichst erst, wenn alle anderen schon schlafen. Im Stadtpark sitzt sie dann meistens, verbringt die Tage zwischen Teich und Tischtennisplatten, das jüngste Straßenkind inmitten von Ausreißern und erwachsenen Trinkern. Sie probiert alles, Haschisch, Ecstasy, LSD, Amphetamine, nur Alkohol geht gar nicht. Der Geruch schüttelt sie und weckt Erinnerungen an dunkle Nächte, an sie nicht erinnert werden will. Ecstasy mag Naomi, den Stoff, der ihr Gehirn dazu bringt, Glückshormone auszuschütten.

Vor zwei Jahren, kurz vor Weihnachten, lässt die Mutter Naomi nach einem Streit nicht mehr in die Wohnung, sie soll wegbleiben, nicht mehr wiederkommen, schreit sie. „Sie hatte wohl kein Geschenk für mich gekauft“, murmelt Naomi immer wieder. Dabei hatte sie ihr noch nie etwas geschenkt. 

Die Obdachlosigkeit beginnt für Naomi mit eisiger Kälte, angezogenen Knien, neben dem ausgeschalteten Springbrunnen des Doms. Im Einkaufszentrum wärmt sie sich auf. Und es folgen noch mehr Drogen. Jeden Tag nimmt sie jetzt irgendetwas, denn draußen sind die Tage lang und die Nächte kurz, die Chemie macht sie und die anderen Jugendlichen oft schlaflos. Sie verkauft Ecstasy: Fünf oder sechs Euro für eine Pille – damit bleiben immer ein paar Pillen für sie. Schnelles Geld, schnelles Glück, das die Tage verschlingt.

Sie „abzuziehen“, ihr Geld oder Pillen zu klauen, traut sich niemand, auch wenn sie meist das einzige Mädchen unter Jungen ist. Und allen meistens das Geld fehlt für Drogen, Essen oder Telefonguthaben. Wer schwach ist, wird abgezogen – auch von Kollegen, das ist etwas anderes als Freunde, das weiß sie schon lange. 

Längst hat sie gelernt, welche Abgründe zwischen den Leuten auf der Straße lauern: Eine Freundin wird entführt und vergewaltigt von solchen guten Bekannten. Wer Geld oder Drogen hat, muss mit Überfällen rechnen. Aber Naomis Muskeln sind hart, ihr Kreuz breit, bis in die Landesliga im Eishockey hat sie sich mal hochgespielt. Die Kraft bleibt ihr. Wenn sie zuschlägt, steht der andere nicht mehr auf. Dafür musste sie schließlich mit 17 für zwei Wochen ins Jugendgefängnis. Drei Männer wollten da einem kleinen Jungen den Tornister wegreißen, einer davon musste mit Kopfverletzungen ins Krankenhaus, als Naomi um die Ecke kam. Und wütend wurde. Nachher sprang sie mit Fäusten in die U-Bahn, die rot waren von Blut.

Abziehen findet sie zum Kotzen. Sie selbst hat ein Konto mit Kindergeld, 180 Euro für Essen und Trinken im Monat, das ist der Deal mit ihrer Mutter, dafür, dass sie bei ihr gemeldet bleibt. Ohne die Tochter im Haus, wäre die Wohnung nämlich zu groß für eine Hartz IV-Empfängerin und sie hätte umziehen müssen. Dass sie draußen schläft, sagt Naomi ihr nicht. Aber sie holt ihren Schlafsack aus dem Keller.

Beißt die Zähne aufeinander, die immer mehr wehtun nach den Monaten ohne Zähneputzen, das merkt sie, wenn die Wirkung der Drogen nachlässt. Die Schatten ihrer Dissoziationen jagen sie jetzt häufiger. Stundenlang sitzt sie zusammengekauert im Park, hört Männerschreie, während sich stechende Schmerzen in den Körper bohren. Holt sich später die Blumenwiesen im Ecstasy zurück. Um später wieder im Schatten zu versinken.

Sandra

Hamburg im Herbst 2014: Dunkle Gefühle auch bei Sandra. Eingeschlossen im dunklen Sarg kann Sandra nicht atmen, jede Nacht. Dieses Gefühl hält Sandra geheim vor ihrer neuen Betreuerin. Das Familiengericht hat sie ihr zugesprochen nach dem Tod der Mutter im Oktober. Sie hatte die Miete nicht überwiesen. Das Geld vom Jobcenter gibt sie einfach aus, betäubt das Sarggefühl mit Amphetaminen, Ecstasy, Kokain. Weil sie Angst hat vor dem Alleinsein, geht sie raus. Aber die Menschen um sie herum machen sie aggressiv. Nur kaputte Leute in dieser Stadt, findet Sandra, Feinde, keine Freunde, Drogen und Lügen überall  – so hat sich das angefühlt im Hamburger Leben. 

Borderline, das haben die Psychiater bei ihr diagnostiziert, als sie 15 war – eine Persönlichkeitsstörung mit extremen Stimmungsschwankungen und einer inneren Zerrissenheit, die es für Betroffene schwer macht, Bindungen mit Menschen einzugehen und vor allem zu halten, heiß geliebte Menschen werden schnell glühend verhasst.

Einmal hatte sie Tabletten, die ihr gut taten, bei einem ihrer Psychiatrieaufenthalte, bei denen sie aber so viele Medikamente bekam, dass Namen und Fakten im Nebel verschwunden sind. Flucht. Daran denkt sie sofort, schon in der Eingangshalle, als die Betreuerin ihr ein weiteres psychiatrisches Krankenhaus bei Hamburg zeigt. Sie hasst mich, denkt nur Schlechtes über mich, das denkt Sandra über die Frau. 

Und flieht ins Ruhrgebiet. 

Dass Jugendliche wie Sandra im Jugendhilfesystem scheitern und auf der Straße landen, überrascht Jens Elberfeld nicht. Er leitet die Streetworkstation Dortmund, sie gehört zur bundesweit arbeitenden Organisation Off Road Kids. Psychische Krankheiten seien häufig bei Straßenkindern. Viele hätten Traumatisches Zuhause erlebt, Verwahrlosung, Sucht, wiederholte Beziehungsabbrüche. 

Geschichten wie die von Sandra seien extrem, aber nicht unwahrscheinlich, sagt Jens Elberfeld. Weil gerade die schweren Fälle leicht durchs Netz fallen. „Es ist sehr schwer, mit Borderlinern zu arbeiten, weil ihre Beziehung zu Menschen ganz schnell und radikal umschlagen kann“, sagt der Streetworker. „So kommt es ständig zu zwischenmenschlichen Dramen, die das Zusammenleben in einer Einrichtung natürlich schwer machen und manche damit auch überfordern.“

Das Scheitern selbst verstärke dann bei den Betroffenen die Probleme und auch die Verhaltensauffälligkeiten, weil die Bezugspersonen ständig wechseln, erst Recht keine stabile Beziehung zustande kommt und die Jugendlichen allein im Scherbenhaufen stehen – und sich dann wie Sandra vom Hilfesystem abwenden. 

Eine Patentlösung für Sandra hat auch Jens Elberfeld nicht, „so etwas gibt es auch nicht bei unserer Zielgruppe.“ Gegen ihren Willen in die Psychiatrie muss sie nicht – solange sie nicht sich selbst oder andere gefährdet. „Darüber müsste auch ein Richter entscheiden, zu einem vernünftigen gesunden Leben kann niemand gezwungen werden“, sagt er. Borderline sei allerdings eine Lebensdiagnose, behandelbar, nicht heilbar. „Der Stress auf der Straße und die ständige Verfügbarkeit von Drogen verschlechtern die Krankheit mit Sicherheit“, sagt der Streetworker. Stabilität, um zur Ruhe zu kommen und überhaupt Hilfe annehmen zu können, brauche sie schnellstmöglich. „Borderline kann man auch ambulant behandeln, vielleicht braucht sie aber auch erst eine Entgiftung.“ Solange sie um die nackte Existenz kämpfe, funktioniere keine Zukunftsplanung. 

Exkurs: Jugendämter 

Die meisten Kinder und Jugendlichen auf den Straßen der Bundesrepublik hatten vor ihrer Obdachlosigkeit Kontakt mit einem von den rund 560 deutschen Jugendämtern. Mehr als eine Million junge Menschen –  zwischen 0 und 27 Jahren – bekommen in Deutschland Erziehungshilfe , 7,4 Milliarden Euro gaben die Jugendämter dafür bundesweit aus, zeigen die Daten der Arbeitsstelle Kinder- und Jugendhilfestatistik an der TU Dortmund. So viel wie nie zuvor. Tendenz: steigend.

18 Prozent dieser Kinder leben in so genannter „Fremdbetreuung“, weil das Leben in der Familie als zu gefährlich für das Kindeswohl eingestuft wurde, davon 10 Prozent in Heimen.

Gewalt, Missbrauch, Verwahrlosung, Krankheit der Eltern – die Gründe sind unterschiedlich, die Zahlen der so genannten „Inobhutnahmen“ – das Herausnehmen aus den Familien – steigen bundesweit, ebenso die Meldungen von Kindeswohlgefährdungen. Fast ein Viertel der Meldungen kommen von den Kindern und Jugendlichen selbst, die darum bitten, aus der Familie genommen zu werden. 

„Es gibt für alle, die wollen, ein Angebot“, heißt es in vielen Jugendämtern. Für die geschätzten 20.000 Jugendlichen auf der Straße passen diese offenbar nicht. In der Arbeitsgemeinschaft der Landesjugendämter sei das immer wieder Thema, sagt Sigrid Karrasch, im Landesjugendamt Berlin zuständig für Jugendsozialarbeit. Das deutsche Jugendhilfesystem sei durch seine kommunale Struktur und durch das sehr breit gefächerte Angebot kompliziert, „aber wir arbeiten daran, die Schwachstellen zu identifizieren – bundesweit“, sagt Karrasch.

 Berlin ist seit Jahrzehnten ein Magnet für Straßenkinder aus ganz Deutschland, etwa 6.000 leben dauerhaft hier. Es wachsen immer neue nach und andere verlassen die Stadt. Die Strategie der Helfer: „Den Jugendlichen helfen, ihre Grundbedürfnisse zu befriedigen, und darüber eine Beziehung zu ihnen aufbauen. So wird Hilfe erst möglich.“ 

Prinzipiell sind der Jugendhilfe keine finanziellen Grenzen gesetzt, jedes Kind soll die Hilfe bekommen, die es benötigt. Das ist die Theorie. In der Praxis sind die Budgets natürlich begrenzt. „Viele Jugendämter haben Schwierigkeiten, die Finanzen für die intensive Betreuung durch die Kommunen zu erhalten.“  

 „Für die meisten ist die Zeit auf der Straße eine vorübergehende Phase“, glaubt Karrasch und verweist auf eine Auswertung der Arbeit der Berliner Streetwork und mobilen Jugendarbeit von 2007, nach der 87 Prozent aller befragten Jugendlichen die Bereitschaft angaben, sich von den Sozialarbeitern bei persönlichen Problemen beraten zu lassen. Dann könnten „maßgeschneiderte Lösungen“ entwickelt werden: Wohnung, Therapieplatz, Schuldenberatung, Ausbildungsstelle. Die Art der Lösung dürfe nicht von der Volljährigkeit abhängen, „davor können wir auch nur warnen“, sagt Karrasch. Bis 27 Jahre, so sei das Berliner Konzept angelegt – wie im Gesetz vorgesehen. „Wenn dann in einigen Fällen Geld für die Hilfe über das Jobcenter läuft, da die Jugendlichen in Bedarfsgemeinschaften nach Hartz IV leben, soll das für die Jugendlichen keinen Unterschied machen. Die individuelle Jugendhilfe bleibt aber in der Zuständigkeit der Jugendämter.“

Sandra 

Seit mehr als zwei Monaten lebt Sandra jetzt schon auf den Straßen des Ruhrgebiets, gerade hat sie wieder die Stadt gewechselt. „Soll ich eben mal kurz zeigen, wie das funktioniert mit dem Abziehen?“, bietet sie an. Eine kleine Frau zieht ihren prall gefüllten Einkaufstrolley über den gepflasterten Platz vor der Sparkasse in Herten, bleibt stehen, streicht eine graue Haarsträhne zurück, die sich aus dem Haarknoten löst. Ein guter Moment, sagt Sandra, „jetzt ist sie abgelenkt und hat auch den Griff losgelassen“. 

 Sandra ist Profi, hat das schon oft gemacht. Pfefferspray ins Gesicht, dann die Handtasche wegreißen und losrennen, so macht sie es meistens. Ellenbogen ins Gesicht stoßen geht auch gut, das erschreckt, schafft Zeit für einen Sprint mit der Beute. „Natürlich tut mir das leid“, sagt sie. „Aber was soll ich denn machen? Ich hab ja überhaupt kein Geld.“ 

Und sie will überleben, ihre Frettchen behalten, in den letzten Monaten hat sie ständig befürchtet, jemand könnte ihr den Ellbogen ins Gesicht schlagen und wegrennen mit der Transportbox in der Hand – „meine größte Angst“ sagt sie auf der sonnenbeschienenen Bank am Rand des gepflasterten Platzes. Sandra, die Gewalttätige, die Kriminelle, die Ängstliche, ein Mädchen auf der Flucht vor Trauer und Psychiatrie. 

Immer wieder hat sich Sandra in den vergangenen zwei Monaten an die Autorin gewandt. „Rette mich“, schreibt sie bei Whatsapp, da ist sie seit knapp zwei Wochen obdachlos. „Rette mich, ich muss ins Krankenhaus, ich habe richtig krasse Magenschmerzen und finde die Klinik nicht.“ 

Zehn Minuten später schreibt sie, dass sie gerade vom Arzt kommt. Diagnose: Stress. Heilmittel: Zwei Tage in Ruhe auf dem Sofa. „Weißt du nicht eins?“ Sie tippt ohne Pause, eingeloggt ins Bahnhofswlan, Telefonguthaben hat sie nicht, Whatsapp ist das Medium der Jugendlichen auf der Straße, freies Internet gibt es immer irgendwo. Der nächste Kontakt, die nächste Botschaft: Weißt du einen Schlafplatz, bitte, mir tut alles weh, Sandra hier, ich bin am Essener Hauptbahnhof, ich kann nicht mehr. Oder: „Nichts hören, nichts sehen, nicht fühlen. Mein Wunsch? Einzuschlafen und nie mehr aufzuwachen…dieser Kampf macht mich fertig.“ 

Einige Nächte hat sie bei ihrer Cousine in Herne gewohnt, aber dann hat deren Freund sie „Pennerin“ genannt, alle haben geschrien, Sandra hat sich in Badezimmer eingeschlossen, am nächsten Morgen Gwin, Amy und Ellie in die Transportbox gepackt. Weg, wieder weg. Notschlafstelle, ja. Nee, vielleicht, doch lieber nicht. Es werden Bahnhöfe und viele weggerissene Taschen: Wattenscheid, Bochum, Gelsenkirchen. „Ich habe eine ganz liebe Freundin von früher getroffen und kann hier jetzt bleiben“, schreibt Sandra. Herzchen im Whatapp-Status, zwei Tage später stehen hier wieder Todeswünsche. 

 Jetzt Essen Hauptbahnhof, Hinterausgang, die Ecke nahe des U-Bahnaufstiegs ist überdacht, Abluft steigt auf, warm wie ein Föhn, ein paar Nächte war Sandra hier jetzt schon. An diesem Tag sind viele Jugendliche hier, statt Schule, die Frage danach finden alle lustig. Gefeiert „bis der Arzt kommt“ haben sie, einen 16. Geburtstag, mit Amphetaminen, Ectasy, Alkohol und „allem, was so da war.“ Alle lachen, weil der Arzt die Polizei war und für die waren sie diesmal zu schnell. Die tippende Sandra und die Frettchen gehören seit ein paar Tagen dazu, auch sie lacht mit, es muss ja weiter gehen. Und nachher kann sie mitgehen, mit einem Mann, der auch dort steht bei den wohnungslosen Jugendlichen. 

Naomi

Jeden Tag kann in diesem Leben auf der Straße etwas Schreckliches passieren, jede Nacht. Immer vorsichtig sein, immer Stärke ausstrahlen: Naomi war das längst gewöhnt, nach acht Monaten, kein Ende in Sicht. Monate, die sie auch im Sommer 2015 noch sehen kann: Das Gras im Schatten der Eiche nahe der Essener Philharmonie ist auch noch nicht nachgewachsen, viele Monate lang hat sie im Schlafsack gelegen und übernachtet. 

In einer Sommernacht vor einem Jahr, als die Zweige kühleren Wind herbeirauschten, änderte sich dann plötzlich alles. Eigentlich war es eine gute Nacht zum Schlafen. Naomi wacht aber auf, ihr bester Freund liegt neben ihr, ebenfalls hellwach. „Es geht nicht mehr“, sagt er. Naomi trifft der Satz wie ein Blitz: Ihr Alltag läuft wie im Zeitraffer vor ihr ab: Drogen, Menschen, die lügen, Menschen, die andere abziehen, Menschen, die leiden, rumlaufen, Polizei vermeiden, Security vermeiden, Schatten, die ihr Leben übernehmen, Drogen, die den Kopf vernebeln. Sie muss sich am Baum festhalten. Wir hören auf und retten uns, sagt ihr Freund. 

Naomi glaubt plötzlich, dass es möglich ist. Und dass sie das gar nicht allein machen muss, auf jeden Fall nicht nur. Und dass es jetzt sofort sein muss. Und dass diese Nacht die letzte sein muss unter diesem Baum.

Schon die nächste schlafen beide in der Essener Notschlafstelle, Raum 58, ist sie voll, gehen sie in andere Ruhrgebietsstädte. Die Drogen müssen weg, auch das hat sie in jener Sommernacht ganz klar gesehen. 

Einige Wochen später rennt Naomi schreiend im tiefsten Brandenburg durch den Wald, in einem Heim des Berliner Vereins Karuna. Kalter Schweiß rinnt ihr über den ganzen Körper, als habe jemand Wasser über sie gekippt. Eiter quillt aus entzündeter Haut, die Chemie muss raus aus dem Körper. Schlaflos wechseln sich Hass und Panik, sie schlägt mit nackten Fäusten gegen die Wand, zittert wie im Fieberrausch und rennt durch den Wald, bis sie erschöpft am Boden liegt. Erschöpft, aber bereit für einen Neuanfang.

Exkurs: Notschlafstellen für Straßenkinder

Das Leben auf der Straße stresst alle Jugendlichen irgendwann, sagt Katja Barthel vom Sleep In Stellwerk, einer Notschlafstelle für Straßenjugendliche in Dortmund. Die Notschlafstellen einer Region sind untereinander vernetzt, irgendwo gibt es meistens noch einen Platz. Auch sie sind Teil der Jugendhilfe, werden von den Jugendämtern finanziert, um jene zu erreichen, die dem staatlichen Hilfesystem nicht vertrauen. 

„Auf der Straße haben Jugendliche keine Rückzugsmöglichkeiten, sind immer öffentlich, bei allem, was passiert – vom Beziehungsdrama bis zum Nervenzusammenbruch kriegen alle alles voneinander mit.“ Das große Gefühl der Freiheit, das gebe es nur am Anfang. Erstmal sei es ein gutes Gefühl. „Sie sind ja allesamt weggegangen aus einer Lebenssituation, die für sie unerträglich war“, sagt Barthel, „es sind eher die Macher unter den Jugendlichen, die gehen. Die etwas ändern – auch wenn dadurch neue Probleme entstehen.“ 

Nun gilt es jeden Tag einen Schlafplatz und Essen zu organisieren, ohne dabei als Straßenkind aufzufallen – denn das wollen die wenigsten. „Handy, modische Kleidung, Schminke für die Mädchen, das gehört dazu.“ Betteln wollen viele nicht. Zu auffällig. Von einem Bekannten zum anderen wandern viele, bekommen mal hier, mal dort einen Schlafplatz und etwas zu essen. „Couchsurfing“ nennen Sozialarbeiter dieses Phänomen. Es ist eine versteckte Obdachlosigkeit hinter geschlossenen Wohnungstüren, ohne Schutz. Nicht selten werden dafür sexuelle Gefälligkeiten erwartet,

In der Dortmunder Notschlafstelle gibt es zwölf Betten, sechs für Jungen, sechs für Mädchen, in Etagen getrennt. Um 19 Uhr geht abends die Tür auf, am Wochenende um 21 Uhr. Wenn es zu voll wird, haben die Minderjährigen Vorrang vor den Über-18-Jährigen – auch das ist in allen Notschlafstellen so.  Es gibt frisch gekochtes Abendessen, Duschen, Waschmaschinen, eine Kleiderkammer für Wechselwäsche, auch Tiere dürfen mitgebracht werden. Morgens um 10, nach dem Frühstück, müssen alle gehen. 

Die ersten drei Übernachtungen bleiben anonym, dann müssen die Jugendlichen zumindest ihren Namen sagen, das sind die üblichen Regeln. Genau wie: keine Drogen, kein Alkohol, keine Gewalt, keine Waffen. „Wenig Regeln, keine Pflichten, um auch die zu erreichen, die ihr Vertrauen in Erwachsene und Hilfeangebote der Jugendhilfe verloren haben“, sagt Barthel. „Mit dem Jugendamt wollen viele hier erstmal überhaupt nichts zu tun haben, weil sie schon alle möglichen Maßnahmen mitgemacht haben und es eben nicht funktioniert hat.“ Wenn sie wollen, bekommen sie Beratung und Hilfe bei der Suche nach Lösungen, Vermittlung mit Behörden oder Eltern  – „sie bestimmen Zeitpunkt und Vorgehen, hier ist erstmal ein Zufluchtsort, an dem keine Forderungen gestellt werden.“

Gewalt, Missbrauch, süchtige Eltern, zerbrochene Beziehungen, wechselnde Stiefväter, „viele haben in ihren Familien Traumatisches erlebt“, sagt die Sozialpädagogin.  Entsprechend häufig sieht sie psychische Probleme, hört auch Diagnosen „von früher.“ Sie bleiben unbehandelt und „der Stress und die Gefahren auf der Straße machen sie nicht besser.“ 

Und auch die Drogen helfen nicht, die viele konsumieren, Amphetamine, Ecstasy, Spice, das ist synthetisches Cannabis. „Auf der Straße kommen sie damit zwangsläufig in Kontakt, die Drogenszene ist nun mal auch dort.“ Wobei das nicht zwangsläufig in eine Drogenkarriere mündet, nur ein Teil wird klassisch süchtig. 

„Ein typisches Straßenkind, das gibt es sowieso nicht“, sagt Barthel. „Alle bringen etwas anderes mit – andere Probleme, aber auch andere Fähigkeiten.“ Und andere Lebensgeschichten, die eins eint: Jetzt gerade, in dieser Nacht, haben sie auf der Straße gesessen, manche tun das schon lange, manche immer mal wieder, andere zum ersten Mal. „Hierhin kommen sie, um sich davon auszuruhen“, sagt Barthel.

Sandra

Sandra hat von einer weiteren Cousine erfahren. „Gute Neuigkeiten“, schreibt sie gleich bei Whatsapp mit vielen glücklichen Smileys. Sie darf einziehen, hat die Cousine gesagt, auch die Frettchen sind willkommen. Zwei Wochen später hat sie sogar ein eigenes Zimmer, der Freund und Mitbewohner der Cousine muss ins Gefängnis. „Mir und den Tieren geht es richtig gut hier“, schreibt sie. 

Und noch zwei Tage später schickt sie ein Bild ihres vorläufigen Personalausweises. „Ich bin angemeldet!!!“ Auch zum Jobcenter geht sie, bekommt Lebensmittelgutscheine zur Überbrückung, eröffnet mit dem neuen Ausweis ein Konto, es wird Hartz IV geben für einen Monat, dann soll sie Sozialhilfe bekommen, auch eine Schule hat sie mit der Jobcenter-Mitarbeiterin ins Auge gefasst, die Woche drauf soll sie wiederkommen zur Beratung – den Scherbenhaufen ordnen will Sandra, auch, wenn sie dafür nicht mehr unsichtbar bleiben kann. Das Geld vom Amt soll helfen gegen die schlimmste Not, und in Zukunft will sie eine Arbeit haben – und eine Wohnung mit fester Freundin und ihren Frettchen.

Der Geruch der Frettchen ist eingezogen in den blanken Estrich der Wohnung im zweiten Stock eines gelblichen Mietshauses aus den 1950er Jahren, stechender Tierkotgeruch gemischt mit Zigarettenrauch. Sandra muss klingeln, am Wochenende hat es Streit mit der Cousine gegeben und sie hat Sandra den Schlüssel abgenommen.

 Gwin, Amy und Ellie schlafen zwischen benutzten Tellern, Tierfuttertüten, Stapeln aus Tüten im Flur. Die Klingel schreckt sie auf, pfeilschnell schießen sie in Sandras Zimmer, in den Bettkasten gefüllt mit Kleidung, Zetteln, noch mehr Tellern, die Ausscheidungen der Frettchen in den Ecken. Kopfüber steckt Gwin, der Mutigste der drei, seinen Kopf in die Tierfuttertüte neben Sandras Matratze, Sandra drückt das Tier an sich, legt den langen Körper auf die Schulter. Die Tiere tun ihr gut, sagt sie, weil sie immer da sind, immer zuhören, immer auf ihrer Seite stehen.

Nur den übergewichtigen Hund der Cousine greifen sie immer wieder an, zu dritt, schnappen ihm ins Gesicht, wenn sie sich durch die Tütenstapel im Flur ins Wohnzimmer gepirscht haben. Sandra schiebt sie in den Flur zurück. Der Aschenbecher hier ist voller als der in ihrem Zimmer. Sie steckt eine Hülse in die Drehmaschine auf dem Tisch, pult den restlichen Tabak der Kippen hinein. Es reicht für eine Zigarette. „Wir teilen“, sagt sie zur Cousine, „wir teilen alles.“

Sie haben keinen Cent mehr, ein paar Lebensmittel sind noch da von ihren Gutscheinen. Das Hartz IV der Cousine ist weg, draufgegangen für Alkohol und Drogen – Gras und Pepp. Als die Cousine aus dem Zimmer geht, sagt Sandra, dass sie eigentlich gar nicht will, immer Kiffen, Alkohol und laute Musik, dass sie überredet wird, weil sie ja hier wohnt. Zusammen mit dem Freund hat sie die letzten Drogen „besorgt“ – mit der Ellenbogentechnik. Seitdem hat sich auch der Aschenbecher nicht mehr neu gefüllt. „So richtig gut geht es mir doch nicht hier“, flüstert sie.

Ein Leben im Chaos. Es schmerzt, ihm zuzusehen. 

Zwölf Stunden später schreibt Sandra: „bin wieder auf der Straße“. Und: „ich hab’s satt. Ich geb meine Tiere ab und meine Sachen werf ich in den Müll.“ Zu der Mitarbeiterin im Jobcenter, die ihr weiterhelfen wollte, will sie nicht gehen. „Nein, das bringt eh nichts“, schreibt sie. „Alles wiederholt sich.“ Und dann antwortet sie nicht mehr. Sandras kurzer Traum von Zuhause ist zerbrochen, wie das Bild von ihrer toten Mutter, das sie im Bettkasten der Cousine sowieso verloren hat.

Den ersten vorsichtigen Kontakt zum Hilfesystem hat sie wieder gekappt, bevor es richtig losgegangen ist – Flucht und Straßenleben waren naheliegender für sie. Wieder einmal.

Naomi

Naomi hat es geschafft, ein Jahr lang nicht auf der Straße zu Leben. Zuhause auf zehn Quadratmetern: Vor dem Bett trocknet die Wäsche auf einem Ständer, auf dem Bett liegt ein Tuch in Reggaefarben, und an die weiße Raufasertapete hat Naomi Fotos geklebt, von Freunden am Strand, von Busfahrten mit ihrer Eishockeymannschaft, auf denen alle lustige Gesichter schneiden – bunte Momente aus dem Leben einer Jugendlichen irgendwo in Deutschland.

Nur die Dellen in der Wand gegenüber zeigen, dass längst nicht alles bunt ist in ihrem Leben. Hineingeschlagen mit ihren Fäusten hat sie sie, als der Druck unerträglich wurde. Druck, herauszurennen aus diesem geordneten Leben im betreuten Wohnen, mit dem Morgenkreis um 8.30 Uhr, der Psychotherapie, gemeinsamen Kochabenden, Putzplänen. Druck, wieder hinauszurennen in den Stadtpark, sich vollzudröhnen, ein paar Stunden glücklich sein. Der Weg runter von der Straße tut weh in diesen Momenten – nicht nur an den Fingerknöcheln.

Jetzt hastet sie durch den Essener Park, nickt den Kollegen von einst nur kurz zu, wendet den Blick auch vom magischen Baum rasch wieder ab. Sie rennt fast, irgendwelche Drogenbekannte will sie auf keinen Fall treffen. Sie kommt gerade aus dem Zuhause ihrer Kindheit, hat die inzwischen chronisch kranke Mutter mit dem Rollstuhl ins Krankenhaus geschoben und danach ihre Wohnung aufgeräumt. Das macht sie mehrmals in der Woche – auch, wenn ihre Therapeutin nicht begeistert davon ist, weil diese Begegnungen großen Stress für Naomi bedeuten. 

„Ich helfe ihr, obwohl sie mir nie geholfen hat und ich das so gebraucht hätte“, sagt Naomi und zieht die breiten Schultern hoch, als ob sie friere. „Ich liebe sie, obwohl sie mich noch nie geliebt hat.“ Das sei der Dank dafür, dass ihre Mutter sie ins Leben gebracht hat – so sieht Naomi das. Es soll ihr Beitrag für eine bessere Welt sein, mit mehr Liebe. Blumenwiese statt Schatten. 

Angekommen im Wohnheimzimmer piept das Handy eine Erinnerung: „14 Uhr Therapie“, dafür muss Naomi wieder ans andere Ende der Stadt, zu einer Trauma-Therapeutin, Arbeit an den Schatten. Zwei Stunden danach macht sie bei einer Suchtstudie in der Uniklinik mit, später ist sie noch dran mit Badputzen. „Ich habe richtig viele Termine, jeden Tag“, sagt sie, ihr Mund lächelt dabei, die Augen nicht. Erschöpft lehnt sie sich bei ihrer Betreuerin an. „Heute wollte eigentlich gar nicht aufstehen.“

Der kalte Entzug in Brandenburg jährt sich. Finanziert wird ihr Platz im Wohnheim jetzt über die Sozialhilfe, bis zu drei Jahre lang ist das möglich, je nachdem wie viel Hilfe die Einzelne braucht, um am Ende auf eigenen Beinen zu stehen. Neben ihr kümmert sich ihre Betreuerin nur noch zwei weitere Frauen. „Du bist immer für mich da, egal was ist“, sagt Naomi zu ihr. „Dadurch ist das hier ein wirkliches Zuhause geworden.“ Trotz der Termine.

Naomi dreht die Musik auf, schiebt den Wäscheständer an die Seite: Die elektronisch-entspannten Dub-Beats bringen sie auch ohne Drogen in andere Welten. Beim Tanzen schließt sie die Augen, versinkt im Rhythmus der Musik, die nach Sonnenschein klingt. 

Exkurs: Was fordern Straßenkinder?

Die Anliegen der Straßenkinder bringen einige von ihnen seit mehr als einem Jahr immer wieder in die Öffentlichkeit. Es gibt eine „Ständige Vertretung der Straßenkinder“ in Deutschland, hervorgegangen ist sie aus deren erstem Bundeskongress, er fand im vergangenen September in Berlin statt. Angestoßen wurde beides von dem Verein Karuna. Am 25. und 26. September 2015 findet er zum zweiten Mal statt (http://www.strassenkinderkongress.de/). Diesmal nimmt auch Bundesfamilienministerin Manuela Schwesig teil, der die Jugendlichen von der Straße im vergangenen Jahr einen Forderungskatalog überreicht haben: http://www.strassenkinderkongress.de/archiv/.   

Die Gründe, warum sich viele Straßenkinder „zusehends nicht ans Jugendamt wenden,  erklären sie selbst so: Die freie und staatliche Jugendhilfe sei durchsetzt mit Bestrafungsmodulen und Ritualen, übervoll mit Regeln, die „einen freiheitsberaubenden Charakter haben“, schreiben die Jugendlichen in einer Pressemitteilung zur viel beachteten Studie des Deutschen Jugendinstituts über „entkoppelte Jugendliche“ – gemeint sind damit sie und jene, die sie in der ganzen Bundesrepublik vertreten. 

Sie, die vor allem eins von der Gesellschaft wollen: „Nehmt uns wahr“. Sie seien ja nicht freiwillig in die Situation geraten, in der sie sich befinden, schreibt die Ständige Vertretung der Straßenkinder: „Die Öffentlichkeit hat keinen Einblick in das eher intransparente Jugendhilfesystem und reagiert mit Unverständnis uns gegenüber. Viele sind der Meinung, dass wir freiwillig das Leben ohne Wohnraum, das Leben auf der Straße und in zwanghaften Beziehungen, mit Alkohol und Drogen, dem Leben mit Schule, in Geborgenheit und mit Pflichten vorziehen. Das macht uns traurig und wütend. Wir sind als Kinder und Jugendliche zu den Verlierern unserer Gesellschaft gemacht worden. Viele von uns können nicht auf eine fördernde, beschützende, liebevolle Familie zurückgreifen. Unsere uns prägenden Erfahrungen heißen Gewalt, sexueller Missbrauch, psychisch kranke und alkoholabhängige Eltern, Eltern ohne Ressourcen einer liebevollen eigenen Erziehung und Eltern in Armut, die wir als Kinder aber trotzdem lieben.“

Am Jugendhilfesystem, das in diesen Lebenssituationen helfen soll, üben sie scharfe Kritik, beschreiben Einrichtungen der Jugendhilfe, die Jugendliche systematisch aussortieren. Die „ganz Bösen“ unter ihnen würden mit richterlichem Beschluss in geschlossene Heime wandern, „in einigen Jahrzehnten wird man uns dann wohl aus einem Entschädigungsfonds Geld zahlen wollen, weil man festgestellt hat, dass Zwang gleich Gewalt ist.“ Die betroffenen Jugendlichen würden weder in die Hilfemaßnahmen und in deren Konzeptionierung miteinbezogen. Bevor sie Hilfe überhaupt bekommen, würden Forderungen an sie gestellt, die sie an vielen Stellen überfordern: „Viele der Forderungen überfordern uns in unserer Lebenssituation, die oft von elterlicher Missachtung, von Gewalterfahrungen und Missbrauch geprägt ist. Das lässt uns in den Hilfeprozessen regelhaft scheitern. In der Konsequenz unterstellt man uns die fehlende Mitwirkung und bricht die Hilfe ab“, schreiben die Jugendlichen. 

Sie fordern für Deutschland das US-amerikanische „Housing-First“, bei dem zunächst unkompliziert betreuter Wohnraum für obdachlose Jugendliche zur Verfügung gestellt wird, ohne dass Bedingungen wie zum Beispiel eine abgeschlossene Drogentherapie daran geknüpft sind. Das Konzept wird seit einigen Jahren in Dänemark angewandt – die dänischen Städte vermelden Erfolg. Und: niedrigere Ausgaben für Jugend- und Sozialhilfe.

„Helfen Sie uns unbürokratisch und schnell, unsere Existenz zu sichern, stellen sie uns Wohnraum zur Verfügung und koppeln sie keine Voraussetzungen daran. Der Weg einer „Wohnbefähigung“ über verschiedenste Etappen, von der Notschlafstelle, über die betreute Jugend-WG hin zur eigenen Wohnung, einhergehend mit der Beendigung der Jugendhilfe ist nicht erfolgreich und zermürbt uns. Ermöglichen Sie uns, dass wir freiwillig um weitergehende psychosoziale Hilfe bitten dürfen und schließen sie die „Geschlossenen Heime“ in Deutschland, in der einige von uns mit Zwang und gegen unseren Willen untergebracht werden. Hier erleiden wir Erniedrigung“, schreiben die Jugendlichen.

Housing First. Ein Vorschlag, den Sigrid Karrasch vom Landesjugendamt Berlin zwar für „interessant“ hält, aber für Städte mit angespanntem Wohnungsmarkt für schwer umsetzbar. Gerade in Berlin sei günstiger Wohnraum knapp: „Das macht es schwerer, eine solche Forderung nach einer eigenen Wohnung für alle umzusetzen.“

Sandra und Naomi

Ein Ort, um zur Ruhe zu kommen –  ohne sofort Druck zu bekommen: Das wäre allerdings genau das, was Sandra jetzt dringend braucht, um die Scherben ihres Lebens zu sortieren. Erst dann gibt es für sie überhaupt die Chance auf einen Neuanfang –  jedenfalls auf einen echten, der keine Illusion bleibt wie der bei der letzten Cousine. Schwer und unbequem würde ein solcher Weg weg von der Straße für sie in jedem Fall sein, denn schwer ist auch die Hypothek, die Sandra trägt – allein durch die psychische Krankheit, die sie jetzt seit Monaten nicht behandeln lässt, mit Drogen betäubt, wenn die Gefühle zu drückend werden. Auf der Straße bleiben, das will sie nicht – wer würde das Leben, das sie führt, auch wollen? Von ihr weggehen, das schafft sie nicht ohne Hilfe – vor der sie aber auch immer wieder wegläuft.

Sandras Weg auf die Straßen des Ruhrgebiets, ihre Realität zwischen Gewalt und Gewaltbereitschaft, Liebe, Wut, Trauer und großer Erschöpfung, zeigt viel darüber, wie ein noch junges Leben in Deutschland zerbrechen kann. Psychisch kaputt mit 19, aufgewachsen zwischen Gewalt und Kriminalität auf der Straße, die normal für sie geworden sind, aufgegeben vom System, für das sie jetzt als Volljährige eigentlich nur als Straftäterin auffallen kann. Zu viele Vorschriften in einer Hilfeeinrichtung – und sie ist sofort wieder weg. Housing First – für Jugendliche wie Sandra kann das die einzige Chance auf ein stabiles Leben sein, die einzige, die sie überhaupt annehmen können. Und die Deutschland ihnen geben sollte – auch in „Städten mit angespanntem Wohnungsmarkt“. Für ein Leben, das sich trotz aller Härten wieder wenden kann. Wie für Naomi – der es oft weh tut, die aber wieder nach vorne schauen kann.

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